ДАЙТЕ ПОТРОГАТЬ ВЕСНУ
Серые тучи, которые иногда прорезают яркие лучи мартовского холодного
солнца. Черные, влажные, разбухшие деревья, словно ждущие некоего
неслышимого сигнала, чтобы лопнуть пучками ярко-зеленых листьев, но
пока пребывающие в состоянии зимнего покоя. Над головой ветки, ветки,
ветки. Они почти закрывают собой серое небо и постоянно плачут пресными
капельками тающего на них снега. Серые неровные асфальтовые дорожки
сквера, на которых большими кривыми зеркалами щедро разлиты лужи.
Громкое чириканье стайки нахохлившихся, мокрых и довольных воробьев.
Памятник великого человека уже 200 лет с печалью смотрящего на вновь
рождающиеся и вновь умирающие, но такие похожие друг на друга
поколения, смотрит с надеждой в будущее. Шумные голуби и прожорливые
вороны, клянчащие у прохожих хлебные крошки и семечки. Тающий сугроб,
серо-прозрачным ручейком скрывающийся в люке городской канализации.
Мокрые старые лавочки, на которых сидят уставшие к концу дня родители и
счастливые обществом близких людей дети. Сильный, но уже совсем не
холодный ветер, развевающий на ветру волосы. Как странно… Все указывает
на приход весны, она как будто в каждом прохожем, снявшем шапку и
распахнувшем куртку, в каждом автомобиле, на лобовом стекле которого
застыли маленькие капельки дождя, в улыбке каждого ребенка, гуляющего с
воздушным шариком в руках, в каждом поцелуе случайной влюбленной пары.
Но как же тяжело к ней прикоснуться. «Дайте мне потрогать весну! -
кричу я, бегу по скверу, по лужам, распугивая воробьев и прохожих, -
Дайте мне прикоснуться к ней!» Нет, меня не слышат. Беру сигарету,
закуриваю. Снова курю… а кому какое дело? Вспоминаю ее лицо, ее
улыбающиеся зеленые глаза, ее улыбку. Бреду прочь от этого места, от
людей, от весны. Растворяюсь в вечерних сумерках, чувствуя понимающий
взгляд 200 летнего памятника на своей спине.
| 
