 Маленький скрипач.Raduga
Я никогда
не забуду ту первую монетку, которая со звоном упала в мою дырявую
шляпу, валявшуюся на тротуарах темных улиц. Я никогда не забуду эту
добрую женщину, которая восхищалась моей игрой на старенькой скрипке.
Она говорила, что я виртуоз, но я не верил ей. Иногда она сидела
напротив меня, на краю фонтана, и слушала музыку, что-то, поспешно
записывая в своем старом блокноте. Всегда с шикарной красивой улыбкой,
с аккуратно убранными темно-русыми волосами, большими карими глазами,
длинными черными ресницами.
Скрипка, словно сделанная специально для моих рук, своим тонким, но
настолько приятным голосом отдавала мне свои звуки. А я собирал все
нотки в своих руках, превращая их в монетки разного наминала. Я дарил
музыку людям, проходившим по уютным булыжным улочкам, а они то
улыбались, то плакали, смотря на меня. Среди всего этого пестрящего
мира, разбирающегося в моде, я был серым пятном, на которого никто не
обращал внимания. Да как можно обратить внимание на меня - мальчишку с
холодным, жалобным взглядом, в маленьком черном износившемся костюме,
потерявшимся в веках? Старые туфли, короткие брюки и рукава пиджака не
помогали скрыть моей нищеты. За моей детской внешностью скрывалась
многовековая душа, которую никто не замечал сквозь эту старую одежду.
Иногда душа плакала, просила погрустить с ней, за компанию, но
внешность никогда не поддавалась её уговорам; иногда душа просила
хлеба, на что внешность отвечала молчанием.
Скрипка всегда была
моей лучшей подругой, помогающей добывать хлеб. Порой она даже заменяла
мне мать, а я как прилежный сын с любовью заботился о ней. Эти две
буквы J.K. на её гладкой деревянной спине напоминали мне об отце, не
расстававшимся с ней никогда. Сколько я себя помню, отец всегда был с
ней, чтобы ни случилось. И в грусти, и в радости, и в смерти, пришедшей
когда-то к матери, он всегда держал её ровно отточенный стан в своих
сильных руках. Этой скрипке не было цены. Она - и друг, и любимый
человек, и простой прохожий, и весь мир. Она – смешение чувств и
красок. Она - всё…
«Сколько тебе лет?», - спрашивал я у неё,
укутывая в белую материю этот столь дорогой мне музыкальный инструмент,
уходя с опустевших улиц.
Я шел в свой до боли знакомый дом,
покрытый серым мехом паутины и пыли. Я знал, что меня никто не ждет
там, но все равно шел, надеясь встретить семью. Эта мечта была
несбыточной, но мне почему-то верилось, что если чего-то очень сильно
захотеть, то это сбудется. Наверное, что-то детское срабатывало во мне,
когда я думал об этом. Мне всегда нравился стук каблуков (этой старой
обуви на моих ногах), появлявшийся от их соприкосновения с серыми
камнями, сплетавшимися в узкие улочки города. Мне нравилась тень,
бродившая за мной попятам, игравшая со мной в прятки каждый полдень.
Мне нравились окна, люди, деревья, - словом все, было так близко и так
дорого мне.
Я приходил домой ночью, и считал в темноте, стоя у
голого окна, заработанную мелочь. Среди запаса свечей, где-то
валявшегося рядом, лунный свет был самым ярким, ведь солнца Эдисона
больше не существовало на сером, потускневшем от ночного мрака,
потолке. «1 доллар! сегодня хорошо поработал. Что я играл? Моцарта? –
да. Странно, но он больше всех нравится людям», - произносил я, словно
разговаривая с кем-то, стоящим рядом.
Так проходили дни, месяцы,
годы,…а я все играл на этой скрипке, прислонившись к кирпичной стене
университета своей спиной. Каждое утро люди приходили к фонтану,
послушать музыку, которую я дарил им. На этом месте назначались
свидания, встречи; сюда же приходила любовь. Она танцевала, отдавая
влюбленным часть себя.
Каждый день я встречал эту нежную,
заботливую улыбку доброй женщины, которой не было жалко монет для меня,
которая встречала и провожала дни голосом моей скрипки. Её пылкий
интерес всегда расспрашивал обо всем: о том, кто я такой; где моя
семья, где я живу? Вскоре я был приглашен к ней на чай, а потом судьба
распорядилась очень интересным образом: я был принят в её семью,
которая до меня состояла всего лишь из одного человека - из этой
одинокой женщины, с чистой душой, со справедливым сердцем. Она любила
меня, как своего сына. Она отдавала мне всё, она жила ради меня. Нет, я
никогда не забуду её, ведь благодаря ей, я снова обрел семью, с
отличием закончил консерваторию, стал известным музыкантом, чья музыка
была знакома каждому жителю планеты.
P.S.: так я, мальчик в старом
костюме, со скрипкой в руках, обрел свое счастье, которое явилось ко
мне в образе моей второй мамы.
К списку произведений.
|
|
